Tudo em mim virou passado,
urgente e futuro,
no impossível da vida.
Hoje, amanhã....
pouco importa.
É sempre ontem
no resto dos meus dias.
Dentro de mim,
o passado ainda não passou.
Chamam isso de nostalgia.
Mas conheço como o atemporal
da mais amarga poesia.
Todo adulto é o cadaver de uma criança feliz.
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