MEU ÚLTIMO ROSTO

Neste momento,

muitos de mim

estão mortos no tempo.

Mas outros ainda seguem moribundos,

amargando memórias,

vida adentro,

em busca da última

e mais solitária, niilista,

versão de mim mesmo.

Para ela, não importa o momento,

é e será sempre tarde demais.

SOLIDÃO E SILÊNCIO

Viver é ser sozinho

estando sempre 

na boa companhia

de um silêncio.

É escutar seu próprio vazio,

apagar seu próprio segredo

e aprender-se invisível

através de um silêncio.

LÁ FORA

Lá fora mora o silêncio.

o vazio de todas as vozes,

a ausência do desejo,

a morte da vontade

E a mudez de um tempo deserto

onde não existe palavra ou memória.

Lá fora tudo é descartável

e o que importa é impossível...

Um dia, aqui dentro,

Será parte do que hoje é 

lá fora.

Melhor não pensar sobre isso.

SEM CASA

A casa é um lugar que nos faz possível no mundo e, como tal, é uma extensão de nosso próprio corpo. 

Por está definição posso confessar que não tenho casa , do mesmo modo, que não tenho mundo. 

Não basta ter um teto para ser uma casa ou um chão para inventar um mundo.

Lugar algum hoje nutre afetivamente minha existência, minha consciência de lugar.

O DESERTO LINGUÍSTICO DE NOSSA REALIDADE DITA

Tudo hoje em dia foi reduzido

 a autonomia linguística.

A vida e a morte,

 o amor e o ódio,

a verdade e a mentira,

 o certo e o errado,

a liberdade e a escravidão,

tornaram-se expressões vazias

de uma realidade sem alma

circunscrita a partilha do dizivel

na agonia do sensível.

Os opostos nivelados no nada

não expressam mais o corpo,

não transbordam o universo.

Só há simulacros

onde antes existia o mundo,

o sentido e o mistério

do delírio do amor através dos conflitos.

Mas o mito abandonou o tempo

e agora tudo é finito,

visível e isolável

na confusão entre a palavra,

 o número, a multidão,

e o deserto.

Há tanta linguagem

que se tornou impossível o permissível 

de qualquer forma comunicação.

 

UM POUCO DE MORTE, NOSTALGIA E DELÍRIO

Sei o passado avizinhado do sonho

transmutando memória

em delírio

contra toda certeza do eu

e do outro.

O que é, afinal, um acontecimento,

Além de alucinação 

e imaginação,

visto que toda nostalgia é embriaguez?

Mas o passado é uma ferida aberta em  febre e saudade,

Um sentimento de morrer com o sol

Que se põe no horizonte

Quando a noite, enfim,  desaba sobre nossos corpos cansados.

OUTONO

Seja para melhor

ou para pior,

as coisas mudam

 e nada perdura além do instante.

É sempre tarde demais

na festa das despedidas

e separações.

Estamos todos de partida.

Hoje é sempre

o último dia de nossas vidas

na eterna agonia do mundo.