A MORTE E O COMUM

A realidade é feita de pessoas,

de gente que cotidianamente

nos afeta

através de palavras e gestos.

Por isso, a consciência do mundo,

é a consciência  dos outros,

E cada morte, 

cada desaparecimento,

de um outro que nos compõe

como todos,

é um morrer aos poucos 

do nosso mundo,

na subtração de nosso próprio  corpo do possivel da  realidade.

ATRAVÉS DO DESERTO

Não sei para onde me leva o deserto.

Só sei que sigo sozinho e infinito

no provisório

da minha íntima eternidade.

Sigo indiferente,

com um riso preso na bagagem.

Estou por aqui de passagem,

existindo por mil caminhos

que não carecem mais de destinos.

ENTRE OS PÁSSAROS

Cantarei com os pássaros ao anoitecer,

a melancolia do fim de um dia banal,

em uma existência banal,

em uma época banal,

onde tudo se desfaz em nostalgia.

Cantarei com os pássaros,

sem a sorte de poder depois voar

entre eles,

na nostalgia de um passado

quase ideal.

SAUDOSISMO

Parece que foi ontem

aquele dia banal 

onde  hoje surpreendo

uma memória de alegria

onde havia apenas rotina e melancolia.

O presente encanta o passado

e inventa o antigamente

quando já não podemos

esperar muito do futuro.

ANSIEDADE

Ansiedade não é apenas um misto de insegurança, cansaço e tensões afetivas somatizadas. Ansiedade é, acima de tudo,  sucumbir a opressão dos fatos, abandonar a si mesmo, divorciar-se de um mundo que nos devora através de nossa própria fome.

AMOR IMPOSSÍVEL

Entre nós

sempre haverá um mundo,

uma urgência,

ou qualquer absurdo.

Nada será possível 

além do trágico do arrependimento.

Ninguém é feito para o outro,

tudo é efêmero dentro de um encontro.

Entre nós o mundo

será sempre

a metáfora de um adeus.

FALSAS ESPERANÇAS

No fundo,

não importa o quanto de deserto

define nosso cotidiano,

o quanto nos sentimos desamparados,

humilhados e aflitos, 

com as dificuldades de um dia a dia incerto.

Cultivamos, contra todas os vazios e incertezas,

 alguma esperança ingênua em qualquer possibilidade de um final feliz.

Não raramente, tal esperança,

tem a forma de um grande amor

que nunca chega,

de qualquer coisa

que o dinheiro não compra,

ou uma morte branda e libertadora.

Mas sempre há no horizonte o brilho de uma fantasia,

a aposta ingênua em qualquer  reviravolta expetacular que nos livre da realidade

em um quase passe de mágica.

Nunca admitimos que não nascemos para felicidade 

e que vidas perfeitas não existem,

mesmo quando os anos

seguem passando em branco

em meio a dificuldades e pequenas catastrofes.

A verdade é que

Nada faz sentido

 ou nos redime

 de nossa elementar insignificância .